Город усталых лиц

Отраженный в тысячах окнах огнем,
Отлитым в неоновый гипс,
С голосом хриплым простуженных улиц
Город усталых лиц
Был единственным местом на свете,
Где нас не пугала смерть,
Где с лестничной клетки, затянутой дымом,
Хотелось достать до небес.
И  мне ль говорить о тех дверях,
Что открывались не дождавшись звонка,
И кто-то входил, держа ночь на руках,
Был то ты или я ?
Но увидев это, пугливый вечер
Бежал, потупив глаза,
А хозяйка, сияя, приглашала войти,
Открывая бутылку вина.
И часы уже врали тогда,
Когда вдруг все забывали слова,
И ночь затихала, пряча улыбку,
Четвертой была Луна.
А потом, растворенным в СиТиСи
Утром, на кухне запивали грехи,
Оставшись вдвоем, говоря ни о чем,
Из-за шторы глядя в окно.
А там незаметный у всех на глазах,
гася по пути фонари,
сутулясь, шаркая, кашляя в шарф,
плелся безумный день.
Но знал ли он, что вдыхая воздух,
вдыхает опору для птиц,
А сам так ждет в подарок крылья
От города усталых лиц.
И так захотелось забросить дела,
Уйти, никому не сказав куда,
Но было бы жаль только тех,
Кто любит и смотрит вслед.
Их бы взгляды забрать с собой,
Но они нарушат тот шаткий покой,
Что присущ ветрам, потерявшим приличья
В колеях пыльных дорог.
И остается просто смотреть,
Туда откуда м, может быть,
Придет тот, кто подарит весну
Городу усталых лиц.
И я наконец прикоснусь к холсту,
Который лет сто как ждет в углу,
И напишу тот великий портрет,
О котором мечтал всю жизнь.
Июнь –июль 1999 г.