Мне звон речей твоих порожних,
Как эхо в комнате пустой.
И очередность выходок несносных,
Что пляс чертей, пришедших на постой.
Твой омут глаз - призыв в болото,
Стремглав лететь на дно его.
Какое к черту позолото
С твоих волос слететь должно?
И чтоб закрыть свои печали,
Не надо статус сочинять.
В нем столько лжи и столько фальши,
Что в пору уж роман писать.
Мне звон речей твоих порожних
© Copyright: Надежда Шмакова, 2018
Свидетельство о публикации №118112501344
Свидетельство о публикации №118112501344
Рецензии