Осень
Последний соловей поёт,
И тихий мерный листопад
Похож на золотой парад.
Особенный в нем каждый лист,
Летит он будто бы артист.
В театре роль свою играет,
В конце, как трагик, умирает.
И потому лишь лист златой
Начнёт лететь передо мной,
Моя душа грустнее станет,
Смотря, как листик умирает.
Свидетельство о публикации №118112510148