Птичьи мысли
На улице бушуют холода.
Запорошила метель дорогу.
Она стала белым полем.
Там не проехать, не пройти.
Все тонут в массе снега.
Летают над дорогой снегири
И думают о минувшем веке.
Они думают о былых временах,
Когда вовсе не было дорог,
Управляли все санями,
И снегири летали над полями.
Свидетельство о публикации №118112404414