Развешаем поэтов на крестах,
Как бабочек на тоненьких иголках.
Прозаиков, за стихотворный страх,
Кусочком сахара поверх военной елки.
Художников холщевый ждет мешок,
Кусок базальта, мрамора, гранита,
Подумаешь - иголки тонкий шелк,
Тут тьма вокруг и внутрь вода налита.
Танцорам казни нет,
Им казнь - прыжки и фуэте на сцене,
Когда открыт пришпиленный поэт,
Жрец Терпсихоры падает в забвенье.
Кого из муз на помощь не призвать,
Любая приведет к петле и плахе,
Не суждено поэту выбирать,
Смерть бабочки сродни полету птахи.
Развешаем
© Copyright: Владимир Прокофьев 65, 2018
Свидетельство о публикации №118112402973
Свидетельство о публикации №118112402973
Рецензии