Чернилами испачканные руки,
Бумага скомканная снегом на полу,
О том, что модно - не ложатся звуки,
О том, что странно - хочется уму...
Из всех задворок сердца выползают
Неуправляемые призраки чудес,
И мой орёл морское дно пронзает,
Мой кит уходит в глубину небес.
И просятся из яви параллельной,
Чтобы чернилами их обвела рука,
Как мой орёл парит в солёной пене,
Мой кит качает в небе облака.
***
© Copyright: Наталья Кузнецова 81, 2018
Свидетельство о публикации №118112300687
Свидетельство о публикации №118112300687
Рецензии