Этот город проходит не мимо меня, а сквозь,
Пролетает как лето, в котором я - вечный гость,
Залезает под юбку, как прошлое, на чердак,
В старых книгах копает, когда в голове бардак,
Отпусти меня, буду полночи гулять одна,
Я сгораю от счастья, что больше я - не вина,
Не тоска, не хандра, не засушенный солнцем лес,
И однажды я точно не стану «навеки здесь»,
А уеду - так странно и, кажется, далеко,
Стану нежной, как в детстве, топленое молоко,
И туман, что повсюду и молча меня хранит,
Спрячет лики неона, в которых мой город спит...
Этот город проходит не мимо меня, а сквозь...
© Copyright: Даша Бирюкова, 2018
Свидетельство о публикации №118112306493
Свидетельство о публикации №118112306493
Рецензии
