Мосты сжигают блюзы и корабли.
А ты сожги попсовые пару строчек,
ты в них слажал. Не то, чтобы сильно очень,
но мне хватило. Пытаюсь догнать отлив
своей любви. В этой маятной суете
в который раз не найдя никакого фана,
забыв, что истина столь же зыбка как дно стакана,
я зависаю в излюбленном никогде.
А осень плачет золотом и молчит.
Вокруг бояться гриппа, прививок, боли.
Сентябрь до дна - конечно, я алкоголик,
в Неву спустивший белых ночей ключи.
Слова догорают быстро. Но я быстрей.
Я - на костре своей постсиндромной грусти.
Ещё немного, и ты, наконец, отпустишь
меня как ворох просроченных новостей.
Пост-синдромное
© Copyright: Надежда Белякова, 2018
Свидетельство о публикации №118112306397
Свидетельство о публикации №118112306397
Рецензии