Искусство ваше так безвкусно.
Вы зуд смиряете когда
С собой ровняете талант.
Бездарность рифм,
Без цвета формы.
Похожы все как светофоры.
Вас этим бредом так и пучит.
А что на выходе получим?
Противный звук, к томуж вонючий.
Вас те убъют кто породил.
Нет, вам не мало половин,
Вам не хватает головы.
Как тот король уж голы вы,
Хоть все твердят: "наряд ваш крут".
Толпою ждете вы у школы,
Что вам урок преподадут,
А в плейлисте тайком лежит
И "Горгород" И "Вечный жид".
Прав был поэт, что "пахнут дурно Слова, что уж давно мертвы"
Но, боже, как несёт из урны
Где пошлость мера красоты.
Всей попсе
© Copyright: Павел Курильчик, 2018
Свидетельство о публикации №118112305935
Свидетельство о публикации №118112305935
Рецензии
