рец. - Время

Время
Кайгородова Светлана

Время уходит, забытым мотивом зениц  разнопарных,  раздробленным в сажени эхом на дно. Запах сандала тревожит пороки непонятных истин-потерь, вопреки плоскостей, по весне. Хочешь забыться средь таинства бренных, искосых от пленности, черных полночных крестов. Ты оставляешь табу, как иероглиф, прозрачным небрежным клеймом на размытом листе. Впишется сумрак дождями заклятыми... шаг за ступенью перил ли.... за стужами-зимами  ложь. Где не пройти, не ступала нога, на горящих кручинно-кирпичных, зыбучих безмолвьем  с полвека, песках. Я забываю тебя, точно бледное сердце ложится под грифельный, скальпельный,  с кромкой ржавелой, запрятанный нож. И если не жаль ни его, то тогда, расскажи, что по сути реальность.... вточь есть праведно-истинный страх? Ни то, чтоб скрещением судеб, ни то, чтоб в начале разверстки, нисхожих, кромешных на плуге заставен, пути. Но, впредь, не останется приступа, боли агоний и вещего явственно-призрачно тленного в праздности... сторицы льда. И в том ли весь смысл, что мы были одним в стременах, не по черствой, язвленой до студного кома, гремучей плотИ. Когда не отметить  под кожей метелей и сношенных шрама расхожести, верности ложного склока следа. Но мы упадем, ведь ты знала, однажды, что мы, но как весть, невзначай, но как верь, упадем. И так не поможет ни  серп с берестой базелика литого, да проказа железно-свинцовых веков. Северный полюс, как плюшевых сфинксов без млечности тайны, степными ветрами обоймы с бронею, тебя украдет. За песнью песней, благодарных морозам, пришедших из бризов за крайность огня,...... но с Венеры сходящих ко гроту, Волхвов. Там, у мраморных скал, нет ни бликов из сахарной пудры с пыльцою, ни странных бесчетных, расхожих по масти, молвы,..... ли имен. Там рыбы - немые киты раскромсают на солнце, как ложе, распавленный серностью Гада, нисхоженный, ссадинный, смутарный лед. Как же бывает в балладах и сказках,  бескрылых под найденным стыком натяжным, дремучих январских, за нравом времен, что ты разбавляешь из дегтя ночИ обесточенный, сольностно-приторный, рапсовый пристальный, бризовый мед. Их в прочих чужих или замшево прелых, нектарно-опавших, простывших с зарею, вселенных крушимых мечтах. Земное с орбиты светило  полощет свой доблестный скальп  на прибитом к обрывкам дорожным, измаянным ...простертом небренном холме. Израненный колкостью призрак берет из остатоков костей свой последний, хранимый на праздничный полдник вертепный очаг. И я заплетаю в косм времени мантры из прошлых и будущих весн, что с истока горчичны, как яростный пламень, во мне.  Мы оступаемся, только ты мне, как прежде, вещаешь безмолвной, без грез, златокудрой,  бесплотной невестной ундиной "Иди". Когда все планиды сливаются вечным изгоем-арбитром на венчурно-хромный и трепетный, вольностью ветра, под глянцевость, лозунг "Ура". Если не видеть пробоин - кометных оскол, иль беспамятных призм, но на шаг от отшибов - бесгласных углов впереди.То может ли светом своим ослепить слой рубинно-опально, смертельно манящий, грозцою избитый, фартовый Уран? И может ли стразным, раскАленным бликом затмить спазм теней,  да до боли забытых в кромях, амальгамных преклонных бесчетных щадящих морей. Я пройден, я выпит до дна, но не скошен на горечи сваянных, сброшенных в изморозь, племя от племени, каменных дров. Этот замок разбитых зеркал и на клочья раскосых, скрипучих, бездумно забытых, изношенных ленностью, красных дверей.  Этот замок из снов, из пучинно-заброшенных, стылых, раскиданных степью пустынной, ленялой плеядой дворов. Но, как прежде, не чужд и уютен холодный твой плен, и обнявший за плечи, горбатых с исхода подмостков, расправных наречий прибой. Я - вершитель миров, но своих;  и твои - непознавший, - несу ойкумен, сплавов склепы стихов..... и крест на груди. Так случается, временем истин, из дальних уставших застав, но, как прежде, иду за кайму, -  за тобой. Камнем извести, тОропом в летопись фальши ичерчен, но ты лишь на миг из блаженств впереди.



Написать рецензию

бремя, сущность и итог,
без сомненья-
если есть на свете бог-
имя=
Время!

с ул.

фото-
из интернета


Рецензии
Каждый возраст прекрасен по-своему
Слова: М. Танич

Каждый возраст
прекрасен по-своему,
каждый полон надежд и затей!
В двадцать лет мы воюем,
мы воины,
к тридцати —
мы рожаем детей.

Сорок лет
сорок раз пересказаны —
тут в семье нелады
и пора,
когда мы обещаньями связаны,
мы легко их давали вчера.

В пятьдесят
начинаются хворости —
то печёнка, то радикулит,
кардиологам видно,
что вскорости
нас и первый звонок навестит.

Как-то так у меня получается,
что хорошего вовсе и нет?
А хорошее всё заключается
в красоте промежуточных лет.
...
Я рад нашему знакомству,Михаил.
У Вас на странице очень много интересного и глубокого.

Александр Басейн   23.11.2018 11:48     Заявить о нарушении
Спасибо за отклик и добрый комментарий.
С уважением-
Эдуард

Эдуард Кукуй   23.11.2018 12:26   Заявить о нарушении