Пишу скорей, руке бы лишь успеть

                (по Зиновию Ревецу)

    Мой скромный стих громаду лет не рвёт.
    И явится он к вам почти незримый.
    Он – скороспелый, портящийся плод.
    И вкус его, порой, неуловимый.

    Он словно с неба свалится, замрёт
    В груди, звуча аккордами невнятно.
    И что-то сладко за сердце возьмёт.
    И чувствую, что нет пути обратно.

    И вот строчу за строчкою строку,
    Гуляя по бумаге, как попало.
    Слова в стихах как в ступе я толку
    Плотнее, чтоб дыханье не пристало.

    Пишу скорей, руке бы лишь успеть
    Вписать всё то, что небо мне послало, –
    Бессмыслицу иль мыслей красных медь.
    Мне только чтоб дыханье не пристало.

    Я переделок в жизни не люблю.
    Пошил костюм – ну и носи заказчик.
    От всей души однажды я дарю
    Души моей единственный образчик.

    Вот так и стих – мне в грудь вдруг постучит,
    Пришедший сам как будто ниоткуда,
    И говорит: «Давай, браток, строчи!»
    И я строчу, чтобы увидеть чудо.

    Мой стих, быть может, не до всех дойдёт.
    Он и ко мне является однажды.
    Помучает легонько и уйдёт,
    И не приходит на поправку дважды.