Он последний поэт в деревне,
Только в городе первый такой.
О России не пел душевней
Ни один влюблённый герой.
На звенящем в тиши рассвете,
Когда небо всё ещё спит,
Наш Есенин в простом сюжете
Выписывал всё, что болит.
Златокудрый, рожденный полями,
Паренёк полной грудью дышал.
И по осени с журавлями
Свои мысли он вдаль провожал.
Прокатилась по миру слава -
О деревне пишет поэт.
Воспитали его дубравы,
Одурманил липовый цвет.
Он искал, но не видел счастья,
Он любил, но ценить не умел.
Боролся с проклятой властью,
Стаканами звонко гремел.
Хулиган, московский повеса
И последний в деревне поэт.
Его строки пропитаны лесом,
А в кармане девичий портрет.
Наш Есенин - простой парнишка,
Русь родная по венам течёт...
Вот вам, милые, старая книжка,
Очень за душу крепко берет.
Есенину
© Copyright: Аня Чуланова, 2018
Свидетельство о публикации №118112204351
Свидетельство о публикации №118112204351
Рецензии