за испариной фонарей

знаю, это цикличный круг,
его эпилепсическое разгорание,
которое только и оборачивается,
что в мое незнание, непонимание,
карточное гадание.
это всего лишь исландские слезы
ночных фонарей по возвращению домой,
их отрешенные, токсичные грезы
провожают меня до вереницы всех прОклятых рвов,
не имеющих сердца моего, домой
иду домой,
будто в гипнозе.
мне не хватает дозы.
небеса в преддверии одинокого, вечернего света
истекают ледяными ладонями,
сворачиваясь гематомными эмбрионами.
мне не хватает разгона, обходов,
пилюль, витаминов, отравы и трав,
рецептов и медосмотров,
бриза морского с N-го порта,
фруктов и солнца луча,
тебя.
без тебя
как дань, продолжается партия.
у зеркала в рукаве "рука мертвеца",
кровит от свинца
затылок - то память греха
молодого красавца,
трикстера и плута,
святого христофора-пса.
ты - моя свинцовая луна,
скрытая за испариной фонаря,
мой заглушенный вой, разодранный лай,
осколок вскрытого сна

с бесконечной лестницей,
по которой, видимо, суждено,
сколько бы не пытался спускаться на дно,
подниматься,
и так еженочно - то ли дверь я ищу,
то ли окно,
как новое полотно?
все также необратимо, бесцельно, трагично,
безумно, бездомно, бездумно,
циклично.