Какая разница. Среда, Москва или лето.
Потерян счёт дням на одном из морских горизонтов.
Пока ты пьёшь сок меж ключиц взрываются бомбы
Радиацией кровь разбавляя в запутанных венах.
Ты подходишь под вечер,
Под встречу
И настроение ожидания.
Я хочу, чтоб погасли все свечи
И объятие.
Пускай, на прощание.
Я хочу
© Copyright: Мария Корсакова, 2018
Свидетельство о публикации №118112109200
Свидетельство о публикации №118112109200
Рецензии