О, скольких мы не сберегли

О, скольких мы не сберегли!..
Лишь годы гнали понапрасну,
В печи житейской, как угли,
Пылая скоро, чтоб угаснуть.

В сенях стоит дубовый гроб,
Как столп, как дом, что станет вечен,
А мертвецу в гробу на лоб
Положен мятый тканный венчик.

Он бледен, дряхл и синегуб,
Копна волос — сухое сено.
Отжил судьбину набегу,
И так почил самозабвенно.

Нам смерть — не нынче, далеко,
Да только притча во языцех.
Но до неё ж подать рукой!
А мы всё чаем откреститься.

Стоим у трёпаных икон
На грани веры и безверья,
Преодолеть мирской закон
Желая, громко хлопнув дверью.

Ведь в глубине увядших душ
Боятся все уйти навеки.
И этот страх глубок, недюж
В любом живущем человеке.

Горим, бежим стремглав, да ввысь,
Как табакерочные черти.
И, крепко жаждая спастись,
Идём от смерти прямо к смерти.

О, человек!.. Дурак, глупец,
Летящий юрко, будто птица.
Чтоб был не венчик, а венец,
Вчерёд едва остановиться.