Счастливое детство

Я вам скажу и это правда.
Особенно, в последние года.
Мне снятся детские просторы.
Мне снятся детские года.
Где я в коротеньких штанишках.
По улицам носился так,
Что мама мне кричала громко,
Смотри в пути не потеряй.
А то домой придёшь ты голый.
Штанишки надо покупать.
Или садится за машинку,
 И шить их заново опять.
Мир мне казался без начала.
И не было конца пути.
Беги себе куда попало.
Везде лишь сказочный мотив.
А за посёлком земляники,
Поляны полные уже.
Бежим туда, и наедимся,
Нет слаще ягоды, не где.
Мечей из дерева настрогаем.
С другою улицей бои.
Они у нас французы будут.
А мы Кутузовы одни.
И раны мы получим в битвах.
Скорей домой лечить бежим.
А наши бабушки и мамы,
Инфаркты могут получить.
Мы молодые, и на ребёнке,
Те раны быстро заживут.
Мы рвёмся в бой, и снова битва,
Но кто сегодня победит.
Зимой идём на наши горки.
Трамплин, за ним ещё трамплин.
Всё это сделали мы сами.
Сейчас все лихо полетим.
Вот на горе стою я прямо,
Коленки дрожью бьют опять.
Но , не показывая страха,
Я мчусь с горы на всех парах.
А вот трамплин, полёт счастливый.
Его я быстро преодолел.
А вот второй, всё полетело,
Где палки, лыжи, я исчез.
Я головой торчу в сугробе.
Скорей вытаскивай меня.
Я задохнусь, тяни за ноги.
Вот это чудный был расклад.
Идём домой, опять потери.
Не отстают они от нас.
Кто повредил на горке ногу.
Кто лыжи выбросил сейчас.
Сломались лыжи, он воткнулся,
Носками лыж в саму лыжню.
Сам улетел, а лыжи эти,
Остались жить одни в лесу.
А дома ждут нас причитанья.
Ты сломишь голову у нас.
А клея нет, и не приклеишь,
Её обратно не когда.
Устроим игры на просторах.
То чижик, прятки, то футбол.
Все босиком, и ступни наши,
Железом обросли давно.
Нам не страшны не те колючки,
И палки разные, стекло.
Всё, стерпят наши ноги,
Стекло, железо нас не берёт.
До вечера мы можем бегать.
В обед домой лишь забежать.
И взяв кусочек белого хлеба,
Песком посыпать, и опять,
Бежать туда, где бьются  дети,
Нам проиграть не как нельзя.
Мы победим, я это знаю.
Ведь это улица моя.
Не описать мне счастье это.
Счастливые моменты все.
Но по ночам приходит детство.
А утром я другой совсем.
Написал Буторин Евгений Игоревич.