Строфы

Позволь мне тебе написать. Безразлично, о чём.
О древностях, о пустяках, о потоке сознанья…
О том, как пылится в столе тихий ангел с ключом
От некой двери, для которой не знаю названья…

Разрушивший Храм сожалел о потерянном дне,
Но был впереди, когда шли легионы на марше…
Однажды весною, в красивом предутреннем сне
Я видел тебя… Ты была в алом платье и старше.

Так, верно, и он хмурил лоб под лавровым венцом:
Любовь – Береника, как сказка, всего невозможней…
И ты была сказкой… Но странной, с неясным концом.
С тобой было радостней, но вместе с тем и тревожней.

И мысли, и чувства сродни поездам… Отпустив,
Став лишь фонарём у железнодорожной платформы,
Из всех наклонений я выбрал одно – квиетив –
И только в него облекаю глагольные формы.

С утратой последних надежд примиряет тетрадь.
В теченье реки исчезают события, лица…
Жизнь так упоительна: нечего больше терять.
И это прекрасно, ведь не к чему больше стремиться.

21 ноября 2018,
ночь