Средь сада летнего с дубовой пикой острой
И в шляпе липовой любой чалмы милей.
Здесь Дон Кихот, как будто на помосте
Хранит покой возлюбленной своей.
Стоит, дождями вешними омытый,
И не боится молний перехлест.
Он предан той, что в сердце не пробитом
Копьем врага. Не выгнан на погост.
Пусть нежный облик скромный и не броский,
И пусть на ней не тот надет наряд,
Но очи томные крестьяночки Тобосской
На Дон Кихота из времён глядят.
Дульсинея
© Copyright: Елена Наговицына, 2018
Свидетельство о публикации №118112008527
Свидетельство о публикации №118112008527
Рецензии