Она

Я встретил ее. Она говорила на непонятном мне языке.
Мне нравилось ее тело, глаза и запах.
И волосы тёмные струились, подобно реке,
падали в руки каштановым злаком.
Я помню ее растерянное лицо,
улыбку нежную, немного не смелую, словно,
она не была уверена грустно ей или смешно.
Она была странной. Она была самой теплой.
Я часто ей врал, а она говорила, что видит во снах
всю обо мне правду.
Меня раздражало это. Я думал: что же тогда сама,
еле стоишь на ногах, чуть ли не падаешь.
Я искренне не понимал, зачем ее встретил
и чем привязался.
Я женщин красивых вполне повидал,
но вот с такой не встречался.
По ней я скучал.
Да. Я любил. Я помню.
Что с ней такой делать - не понимал,
поэтому сделал ее собою.
И вот мы похожи, как близнецы:
только один черный, другой - белый.
Я что-то испортил в ней,
но даже при этом, каждый раз вопреки,
она что-то хорошее со мной делала.
Мы больше не видимся. Но иногда, в дождливую ночь
мы друг другу снимся.
Что так все получится, я, правда, не знал.
Все в жизни случается,
Мы только с ней уже не случимся.