Боря - мой внук, вам отомстит!

                (по Борису Слуцкому)

           Утром, когда время не жаркое,
           Свет от лучей солнце не яркое,
           В тень от стены: там, где госбанк,
           С белым крестом вклинился танк.

           Сто пятьдесят евреев города,
           Бледных в лице, слабых от голода
           И от простой смертной тоски,
           Здесь собрались, взяв узелки.

           Их на расстрел ждут немцы юные…
           Еле идут ноги чугунные
           Бедных старух и стариков.
           Путь их, увы, недалеко.

           Только моя бабушка милая,
           Ростом с вершок, но с прежней силою
           Крыла врагов, слала им бед…
           Стукнуло ей семьдесят лет.

           Немцам орёт: «Эй! Куда гоните?
           Если вы нас пальцем хоть тронете,
           Боря – мой внук, он не простит,
           Он за меня вам отомстит!»

           Бабка то вскрик яростно вякала,
           То вдруг, устав, горестно плакала.
           Было тут всё – слёзы и мат…
           Неумолим немец-солдат.

           Вот у окна встала Андреевна:
           «Так их, держись Поля, Матвеевна!
           Ой, що робыть з нимцем, врагом?
           Как же помич в диле таком?»

           Город шумит, плачут все жалостно…
           Немцы палят в бабку безжалостно.
           Пуля прожгла ей волоса,
           Выпала прочь прядка-коса…