Флористическое искусство

Как за границей всё произрастает,
Какие запахи там флора набирает.
В их мире не природа — дар земной,
В нём каждый дышит сердцем и душой.
Смотрю на наши сёла, города:
Всё как-то криво, скучно и уныло.
И грусть съедает душу и тоска,
Как всё же бесхозяйственность постыла.
Вот клён валежнику под стать,
Кому ж густую прядь убрать?
Кустарникам подрезки нет —
Растут бурьяном и вразброс.
Какой же трудится эстет?
С кого спросить — вот в чём вопрос!
Глушь, заросли порочат отчий дом.
Как жаль, что вместо рая чудной флоры,
О коих с гордостью с рождения поём,
Так сильно заросли родимые просторы.
И почему не заменить их тополями
Без пышных пуховых даров,
Что радуют людей вполне веками,
Иль ивой в благолепии шаров?
А как дубы, каштаны, сосны, ели?
Кому же их красоты надоели?
Я ясно помню смуты времена:
В озеленении нуждалась вся страна.
Тогда и флору черенками натыкали,
Как и везде «успех» рапортовали:
«План пятилетки выполнен досрочно!» —
Эффект унылый виделся ж побочно.
Мы творчеством не славились тогда,
Всего хотелось быстро! Получалось — как всегда.
О красоте же просто не мечтали,
Бездумные советы тупо выполняли.
Пришла пора ошибки выправлять:
Державу от безвкусицы спасать!