Крест

Не будет панихиды, ясен пень.
Ни алых лент, ни славных выступлений,
и ни одна заплаканная «тень»
не упадёт у гроба на колени.

Меня зароют тихо, как бомжа,
два хмурых полупьяных землекопа:
– Отмучился!
– От пули? От ножа?
– От одиночества.
– Понятно. Жопа.

А говорят, когда-то был орёл.
Летал, болезный, высоко-высо`ко.
Да вот, похоже, счастья не обрёл.
А нынче нам с тобой одна морока.

– Начальник приказал поставить крест.
– Дык, он же нехристь. Да не вру, ей-богу!
Сдаётся, шеф намедни был нетрезв –
тут холмик с номерком, походу, много.

Ну коль сказал... Давай! Мне всё равно.
А то ещё, глядишь, придёт проверить.
Согнём пруток. На складе есть. Полно.
До завтра смастерим, без бухгалтерий.

И, накатив по сотке... у могил,
неспешно бросят в тачку две лопаты
два землекопа: лысый – Гавриил
и Михаил – седой и бородатый.

Под вечер, закрепив в тисках металл,
седой окрикнет лысого с досадой:
– Ты, на хрена к начальнику летал?
Обматерил? Ну так тебе и надо!

А после, водрузив на спину крест,
расправит крылья и рванёт к погосту.
И там, исполнясь волею небес,
его вкопает. Так безбожно просто.




20.11.2018.