Сердце не хочет в ритм бить, как это делал Ринго;
порой стучит, напоминая время, как Куранты.
Моя душа открыта в выходные – типа рынка,
где ты делаешь выбор в мою пользу аккуратно.
Очередная песня тебя завлекала.
Пока я бывших вырезал из памяти лекалом,
пока с бокалом вел беседы где-то в кухнях душных,
ты понимала, что нам все это критично нужно.
Кичиться мужем, затемняясь в этаже?
Я не могу ничего обещать тебе даже сквозь наши крики.
Вся наша линия судьбы – сплошное деташе,
и непонятно: то ли это я, то ли играет Скрипка.
А эти дуры возле сцены не знают слова,
дело не в популярности – их в песнях просто нету.
В песнях – эмоции, что я когда-то сломал:
кольца слетели с пальцев, словно кастаньеты.
Сигналы
© Copyright: Денис Наумов 2, 2018
Свидетельство о публикации №118112003010
Свидетельство о публикации №118112003010
Рецензии