Книга пылится на полке,
Храня свои тайны в тени...
Сначала на людской барахолке,
А после с углями дымит.
Другим и побольше досталось,
Чтоб быть без внимания вовсе,
Таким это жизнью казалось
И большего нрав не попросит.
Средь лет пожелтевших прологов,
В неведомых главах и сносках
Царит, может быть, суматоха
Мятежных и глупых набросков.
Но в каждой идее есть сила,
Нет только надёжи в подсобе.
Из шкафа всё мимо и мимо
В идейной нарочитой злобе.
За каждым абзацем скрываясь,
Немногим рисуется личность,
В которой одна за другой вырождаясь,
Души изнывающей притча.
Не может нагим быть сознанье,
Чтоб с каждым без тайны брататься,
Иначе ни с книги признанья
Ни читарю не в чем признаться...
О книге
© Copyright: Кувицын Никита, 2018
Свидетельство о публикации №118112002486
Свидетельство о публикации №118112002486
Рецензии