Твой поэт

Я бы за тобой, как Есенин, в любые дали,
Босиком, или на велосипеде, крутя педали.
Лишь бы ты гладила мои волосы своими руками,
Как белую березу, укутанную снегами .
 
Я, как Маяковский к Лиле, сгораю закатом.
Пью, и курю, да ещё и ругаюсь матом.
И лишь твоё имя для меня в этом мире священно.
Жаль, что ты, как и Брик, неблаговерна.

Ты не читаешь моих стихов о тебе, предпочитая Асадова.
Но я тебя буду ждать, как Гумилев ждал Ахматову.
Я за тобой вернусь из Парижа, из Калининграда.
Если ты позовешь, я найду к тебе путь из ада.

Варя, зачем же ты губишь больного тобой поэта?
Ты ищешь новых жертв, кем будешь в стихах или в прозе воспета?
Но тебе же к лицу больше Лермонтова, чем Бахметева.
Если ты просто боишься, что будешь одна вечером...

Глупая дурочка, ты же осталась прежняя.
Так будь, пожалуйста, лишь в моих объятиях нежная!
Будь моим пряником, хочешь, будь моей плетью,
Но мне без тебя не нужна жизнь на этом свете.