А разве трезвый летний дождь
Похож на пьяный белый снег,
Что закружит, когда не ждёшь
И веки заметёт на век?
И не один, его метель
Несёт, кидает вам в лицо.
Вы злобно крикнете: "Апрель!",
А в рот снежинки, на крыльцо.
Верблюдов снежный караван
На небо вышел из тайги,
И странной ватой дальних стран
Пурги метут на сапоги.
Не нам винить тот спелый снег.
Он не хотел – его метель...
А я хочу в холодный век
Опять в тепло. К тебе в постель.
Тоска по теплу
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2018
Свидетельство о публикации №118111908214
Свидетельство о публикации №118111908214
Рецензии
