Он пил

© Евгений Витальевич Ставровский
"Он пил"

Секунды, дни и месяцы
Текли рекой... Он пил.
Он то хотел повеситься,
То жизнь взахлёб любил.

Сжигал кусочки памяти,
Растоптан и разбит...
И кровь, подобно камеди,
Густела от обид.

То чувствуя прозрение,
То мыкаясь слепцом,
Он обретал смирение
Своё перед Творцом.

И, веруя, надеждами
Скрепляя падший дух,
Мял крестик под одеждами,
Читал молитвы вслух.

Авось дойдёт заветное
Из грязи к Небесам
Сквозь лихо беспросветное,
Что понадюжил сам.

Он пил - до неприличия
Был слаб - но на свои! -
Чужое безразличие
Сжигая в забытьи.

Нутром вгрызаясь в улицу
С похмелья, натощак,
Он к новой богохульнице
Спешил уже не так...

И псиной одичалою
Он постигал на дне:
Как сны забытым балуют
В липучей тишине,

Как явь грызёт под печенью
Почти без выходных...
Изгой. Отшельник. Меченый.
И раб вестей дурных.

Он пил. Он пьёт. Он - пьяница,
Каких недолог век...
Кто на него оглянется?
Ведь он - не Человек...

                19.11.2018 г.