Евгений Евтушенко. Потеряла Россия в России Россию

ПОТЕРЯЛА РОССИЯ В РОССИИ РОССИЮ
Евгений Евтушенко

Потеряла Россия               
в России               
Россию.               
Она ищет себя,               
как иголку в стогу,               
как слепая старуха,               
бессмысленно руки раскинув,               
с причитаньями ищет               
буренку свою на лугу.               

Мы сжигали иконы свои.               
Мы не верили собственным книгам.               
Мы умели сражаться лишь с пришлой бедой.
Неужели не выжили мы               
лишь под собственным игом,               
сами став для себя               
хуже, чем чужеземной ордой?               

Неужели нам жить суждено               
то в маниловском, молью побитом халате,          
то в тулупчике заячьем драном               
с плеча Пугача?               
Неужели припадочность –               
это и есть наш характер,               
то припадки гордыни,               
то самооплева –               
и все сгоряча?               

Медный бунт, соляной и картофельный –
это как сон безопасный.               
Бунт сплошной –               
вот что Кремль сотрясает сегодня,            
как будто прибой.               
Неужели единственный русский наш               
выбор злосчастный –               
это или опричнина               
или разбой?               

Самозванство сплошное.               
Сплошные вокруг атаманы.               
Мы запутались,               
чьи имена и знамена несем,               
и такие туманы в башках на Руси,             
растуманы,               
что неправы все сразу,               
и все виноваты во всем.               

Мы в туманах таких               
по колено в крови набродились.               
Хватит, Боже, наказывать нас.               
Ты нас лучше прости,               
пожалей.               
Неужели мы вымерли?               
Или еще не родились?               
Мы рождаемся снова,
а снова рождаться -–
еще тяжелей               


ИЗГУБИ РУСИЯ, РУСИЯТА В СЕБЕ СИ

Изгуби Русия
в Русия
Русията.
И себе си търси тя –
иглица тъничка в купен сено,
като сляпа старица
с отчаяни викове
свойта кравица диреща,
в ливадите по зарево

Изгорихме свойте икони
и изобщо не вярваме в книгите,
да се борим умеем само с придошлите беди
Но нима не живеем
под своето собствено иго
и не превръщаме себе си
в напаст, по-зла и от чужди врази?

Нима ни е съдено да живеем
все в маниловски прояден халат
или в шубичка от заешки кожи,
с прокъсан хастар
Нима наша същност
не са резките пристъпи яростни –
ту на горда надменност,
ту на самооплюване –
с убеденост и жар?

Меден бунт, солен или картофен
като сън безопасни са.
Но бунт градоносен
днес Кремъл разтърсва
с прибоен гърмеж
Нима ни остана едничкият избор
по руски злощастен –
или опричнина,
или грабеж

Самозванство по царски
и сплотена тайфа атамани…
Вече забравихме
чии пряпорци и имена носим ний,
а в главите ни такава мъгла е
че не знаем
как отведнъж сме всички неправи
и виновност във всичко се крий

В толкоз дим и мъгли се набродихме
и до колени в кървища…
Стига Боже, прости ни!
Пожали и недей
ни наказва!
Нима вече мъртви не сме ний?
Или не сме още родени,
и отново се раждаме?
А да се раждаш отново –
тежко е дважди.

Превод: Д.Г.