В субботу, мир режет горло
В воскресенье, крыса скребёт изнутри
В каждом из дней есть, что-то похожее
Сгоревшее в вечном костре судьбы
Никогда не прочтётся повесть
Написанная без слов
Никогда не откроется заново
Лист, обратившись золой
Беги моё тихое время
Купайся в седых облаках
По глади реки скользят мои строчки
Скрываются за листопад
Свистом раненых будней
Стрела в моё сердце летит
Не будет сегодня прощания
От прощания ветер не спит
Морозное утро заглянет
Сквозь смутный узор на стекле
Топчется солнце у рамы
Согреть её, сил уже нет
Протоптана тропка сквозь сумрак
Простуженных выходных
Вот в будни - бы было так просто
Как в дни, отдыхающих крыс
Дни отдыхающих крыс
© Copyright: Олег Мордик2, 2018
Свидетельство о публикации №118111905667
Свидетельство о публикации №118111905667
Рецензии