Пророчество сбылось

   

    Где ты покоишься, Марина?
    Где ты лежишь, молчишь теперь?
    Нельзя спросить уже и сына -
    Давно закрыта за ним дверь

    В ту жизнь, которую любила,
    Где кудри так твои вилИсь.
    Тебе вдруг стало всё постыло.
    И жизнь, и смерть переплелись
   
    В одну смертельную дорогу,
    На шее узкой полосой.
    Ушла задолго ты до срока,
    Не возвратиться вновь домой.

    Оттуда нет уже возврата.
    Эх, если б знала ты как зря!
    Ни перед кем не виновата.
    Сама себе была судья.
   
    Кто б предсказал, что век не длинный!..
    Но знала о стихах вперед:
    Что им,"...как драгоценным винам...",
    Еще "...настанет свой черед..."

    Сбылось пророчество, Марина.
    Но где теперь тебя найти?
    Грустит ли над тобой рябина?
    Иль зарослИ к тебе пути?

    Елабуга - там на погосте
    Лежишь давно, но только где?
    Прийти хочу к тебе я в гости,
    Увидеть надпись на кресте,

    Что здесь покоится Марина
    Цветаева -  она поэт.
    Твоя затеряна могила.
    Лишь чей-то шепот мне в ответ

    Почудится, и дрожь по коже.
    Как будто слышно рвется в высь:
    "...Я тоже была, прохожий!
    Прохожий, остановись!.."