девятый круг осени

мелькают на задворках ноября
знакомые по прошлой жизни лица,
и в каждом узнаю того себя,
каким я был.
и осени граница
сегодня почему-то на замке,
а кто закрыл? да кто же это знает.
не согревает душу мне жакет
и шарф не тот. похоже, замерзаю
я в этом закоулке прошлых дней,
зима в виски косым дождем стучится.
сегодня видел в небе снегирей -
да как же явно жизнь чужая снится?

гниение не умершей листвы
на ветках грез слезой благоухает,
похоже, не мои опять висты
и эта осень, мыслями нагая,
уводит тех, кого совсем не жаль,
за кем не буду гнаться в этой жизни.
на лицах переменчивых вуаль,
а на душе...
грохочет небо тризной.
***
да что ты все молчишь,
глухое время,
в немом вопросе чудятся года.
и в тех годах любовь и нежность дремлют,
стремясь уснуть когда-то навсегда.
и эти проторенные тропинки
из сладких снов в полынные ветра
всего лишь о не сбывшемся поминки,
да полно, время, это ерунда.
молчи, молчи.
в словах так много фальши,
в секундах смерти правда и ответ -
а что там будет в запредельном дальше...
а жизнь, быть может, сон, нирвана, бред
больного измереньями сознанья,
пустая трата времени и сил...
молчи, молчи
безмолвным изваяньем -
живое время средь чужих могил.

вновь огорчу кого-то искупленьем,
ведя с годами странный разговор.
немое время. время исцеленья,
лишь только я наверно просто вор -
ворую по крупицам время счастья
у глупой вечности. такие вот дела.
минут стигматы ранят пусть запястья,
мне только важно, чтоб любовь моя жила.
***
ушел туда, где небо славят, где в снах рождается заря...
и где метели февраля не удручают а забавят,
где самый самый сложный день наполнен сотнями историй,
сплетеньями фантасмагорий и где цветет всегда сирень.
ушел, как будто налегке, оставив тело ли, сомненья,
в страну псалмов и песнопений, в которой, где-то вдалеке,
бежит река прошедших жизней, впадая в смерти океан,
а, впрочем, все самообман. и я лишь пленник темных мыслей.

летят куда-то вдаль года, стремясь втереться датой в память,
в душе предзимья снова замять,в глазах же неба синева.
и я, давно с собой не споря, с утра пью кофе черный сплин,
смотрю на уток серый клин. ищу страну. в которой море.
***