Ноябрь — это очень осень.
Как Отче наш сквозь шорох листьев,
Он бесконечен цифрой восемь.
Он так шершав и так неистов.
Ноябрь бархатным раскатом,
Запрятав в холод неизвестность
Того, кем ты была когда-то,
Тебя готовит к шагу в бездну.
Ноябрь строгим педагогом
Казнит, не повышая голос,
А ты всё вторишь слог за слогом.
Идёшь, куда укажет компас.
Ноябрь, ласковый, прощает
Тебе предъявленное летом.
Дыша в окошко, провожает,
И поезд тронется с рассветом.
Ноябрь
© Copyright: Линда Сысоева, 2018
Свидетельство о публикации №118111902820
Свидетельство о публикации №118111902820
Рецензии