Стихи не пишутся, я больше не поэт.
Да и поэтом был иль нет? Скорей едва ли...
Поэт — горит и в поднебесье видит свет,
А я закрыт в глухом безвыходном подвале.
А мир, меж тем, пронизанный строфой,
Исполненный как воздухом стихами,
Стремится ввысь в эфир за облаками,
Чтоб наконец-то стать самим собой.
Но я уж стар, и старостью своей
Зажат в тиски дряхлеющего тела.
Когда-то жизнь наивная кипела
И в высоте сгореть хотела для людей.
Но высоты не досягая и до днесь,
Я всё же старческие руки воздеваю:
Прими меня, Поэзия, как есть —
Я всё и всем безропотно прощаю...
02.11.2018.
Я больше не поэт...
© Copyright: Глеб Печорский, 2018
Свидетельство о публикации №118111902147
Свидетельство о публикации №118111902147
Рецензии
