когда напишу я стихи

научите меня играть на гитаре,
я хочу, чтоб у этого бреда была музыка,
я хочу, чтоб у него появились краски
сумеречного сознания, расщепленного на сгустки
эмоций, ищущих формы осуществленья.
ассиметричному изнутри не быть совершенным,
он своею рукой искривляет пространство и время,
сужает до атомарного вселенских основ бытие,
и эти частицы строят стихи: мое, не мое,
все - из меня, и во мне все рожденные мертвыми
слова, что не сказала и сказала напрасно.
вы знали, что слово способно разбиться,
если оно не нужно? никому не нужно.

вера бездетна, она пойдет утопиться,
бог не явился зачать с ней надежды,
я сижу у окна, я хочу застрелиться,
но всё - пустяки, и они рассосутся,
как сгустки крови внутри сбитых коленей,
они рассосутся, когда напишу я стихи.

когда ночью нет сна, а у всех - третий сон,
когда музыка пилит запястья струнами
и внутримозгно сходят с ума все сразу слова,
и санитары не могут угомонить буйства звуков,
как надо себя скрутить руками, чтобы не прыгнуть
с кровати в распахнутое настежь окно?

быть может, сумасшествие слов - все, что мне ныне и присно дано.

среди людей так страшно бывает просто стоять,
и нужно, чтоб ноги сорвались на всех парусах.
и каждый месяц заканчиваешь решеньем: пойду лечиться
от единственного дара, ставшего сущностью жизни,
но тут же смеешься: мне врачи не поверят,
лучше пойти застрелиться.
но не из чего - я стреляю в свое отраженье
всякий раз, когда ставлю точку в конце строки.

***
2009