Мест нет

Мест нет в её простуженной душе,
И что бы ей вокруг ни говорили,
Она бы за, тот рай, что в шалаше,
Да, вот, в шалаш её не пригласили.
Её любил он, кажется, сперва,
Он говорил, что всё у них "на лайте",
Твердила ей упрямая молва:
"То не любовь, а пузырьки, как в Спрайте".
Она ему прощала сотни раз
Все эти мимолётные разлуки,
Слезинки из своих красивых глаз,
Рыдания бессмысленного звуки.
Он как-то сообщил через WatsApp,
Чтоб больше не ждала, и не любила,
От самолёта, мол, уже отъехал трап,
И лучше, чтоб она его забыла.
В её душе такая пустота,
И боль, что с головой пока накрыла.
Не ценится сегодня простота,
А может, не тому себя дарила?!
17.11.2018


Рецензии