Она

Она ходит и думает: “А вот если бы, если бы...“
Но это “если бы“ никак не работает,
что не круто и даже ничуть не весело.
И тогда она думает: “Всё заполнено идиотами“.
Но это опять не работает,
потому что с этим нечего делать.
И тогда она думает: “Как же всё надоело!
К чёртовой матери!
Оденусь, пойду и напьюсь, и выбешусь,
выпендрюсь,
выстрелюсь,
вылюблюсь,
выберусь!
Расколошматили
всю мою жизнь
полоумные выбиратели -
абсолютно неподходящие,
не горящие,
не бередящие,
разводящие,
всех бы в ящик их!
Пишет мне, чтобы я подъезжал к Смоленской -
на всякий случай -
и, вправду, мало ли идиотов
в московских барах.
Забивается в самый неосвещённый угол,
сажает меня напротив,
и говорит, говорит, говорит, волнуется:
Ведь я же не старая.
Вроде, умная.
Ну почему это всё не так, как поётся в песне?
Почему? Что за бред судьбы?
Я прижимаю её голову
к плечу у кармана
И говорю:
“Ничего, это всё пройдёт.
Ну, такая карма“.
И думаю:
“А вот если бы, если бы, если
бы ...“

© Грин, 30.10.2018.