И шепчет ночами мой стылый одр...

На переливах седых рассветов, бархатом алым небес согретых, сквозь переправы и чащи терний вьются туманы чужих поверий.

Высятся грядой руины башен, кровею камень их вдоль окрашен, меж покосившихся окон впадин ветер таится, что затхл и смраден.

Вскольз рассеченного вдвое ложа, красит ладони твои рогожа. Стиснувши пальцами вретищ жилы, падаю к сердцу твоей могилы.

Златом поблекшим тугие косы, замерли синью глазные оси, в лоне молочно-белесых ребер ржою пронизанный болт раздробен.

Реют бесстыдством огни собратьев, рог подымающих в счет утратам. Гневно о мраморных трещин плиты меч разбиваю, безверьем сбитый.
***
Ведь если знал бы твое лицо, прослывши путником и храбрецом, закрыл бы щитом беззащитный стан, что шелка сплетеньем тончайшим соткан.

Теперь же я гложу медвяный яд, бессильною злобой до дна объят и шепчет ночами мой стылый одр про мертвой кости твоей фарфор.

17.11.18