Его имя звучит лишь в хорее,
А в окне он плодит двойников,
Когда стёкла чуть станут темнее
В ноябре неделимых годов.
Поутру он взирает на синий
И какой-то пластмассовый свод,
Сквозь который редеющий иней
Оседает на скомканный лёд.
Кто-то им заправлял на асфальте
Этой ночью оазис с водой
И сшивал подорожное платье
Вместо ткани опавшей листвой.
Для него же все сотканы тропы
Из больших или малых костей,
И по ним вездесущие стопы
Всё промчаться желают скорей.
Но не знает никто из идущих
(То не очи, а мысль слепа),
Что костями самих вездесущих
Продолжается эта тропа.
Erga omnes, здесь нет интереса,
И старания тут ни к чему,
Черепаха всегда впереди Ахиллеса,
Не настигнуть её никому.
И двойник не возьмёт это бремя,
Не проскочит преграду костей,
И его отведённое время
Не пускает из мёртвых петлей.
Протей
© Copyright: Михаил Пестов, 2018
Свидетельство о публикации №118111707444
Свидетельство о публикации №118111707444
Рецензии