В густой кромешной тьме,
завидев призрак света,
бросаешься в погоню, голову сломя,
сквозь пламя мрака,
теряя временами след,
отчаянно, расширив глаз зрачки,
блуждая инстинктивно,
найдя, догнав, свалив с ног беглеца,
схватив, прижав его к груди,
ты чувствуешь до боли чуждый холод,
впивающийся в кости
и леденящий сердце.
Ты оживаешь в комнате без окон.
Вокруг тебя – четыре голые стены,
большие чёрные квадраты.
И весь твой свет и всё, что тебя греет –
горящие три лампы осьминожной люстры.
И в мёрзлом одиночестве
ты лепишь бюст из пыли многоточий
несбывшихся надежд, невыраженных чувств,
тому, за кем ты гнался,
к кому, в конце, пришёл.
Пыль
© Copyright: Кямран Джафарлы, 2018
Свидетельство о публикации №118111700054
Свидетельство о публикации №118111700054
Рецензии