Горячий

Четыре слова, три строки.
Они плохие как все мы.
Они скрывают свою суть
И время им не повернуть.

Слышен выстрел - это смерть.
И ей неважно кто мы есть.
Глаза нас прячут и выдают
А наши ноги лишь бегут.

Бегут и сердце и стрела,
Что бы случайность их свела.
Стоят часы но не внутри,
Наши часы идут в огни.

Горим внутри, не потушить.
И мыслей много, но им не жить.
Мыслей нет, Мыслей нет, Мыслей нет,
До боли взгляд терзает чёртов свет.

И вот ошибка, нам не исправить.
Нам с этим жить, или растаять.
И каждый день - вроде бы шанс,
Но груз вчерашних раздавит нас.

Всё плохо да? Ну хорошо.
Последний шанс, потом ещё...
Выстрела нет и нет смертей,
Нет ни идей, нету людей.

И вот среда, или четверг.
Мы все плохие, хороших нет.
Опишут точно, всех чудаки.
За два слова, на две строки.

Мотивы не ясны, они мои.
Поводы не взял, они твои.
Тебе: прожить свои года.
Мне: всегда идти, всегда.