Он сжимает слабенький кулак,
Даром что он в этом доме младший.
И, казалось бы, неправильно, не так
Жизни учится, свой гнев унявший.
Пальцы собираются сильней
В странное подобие ответа
Потому что та, что всех важней
Во тьме и яде улицы там где-то.
Как несвоевременен, отец, твой гнев,
И твой призыв к какому-то ответу.
Сын ещё не знает ничего, он лев
В клетке из фольги и трафаретов.
А скажи, что будет с ней потом?
Во мне клокочет мысль о побеге!
Не хочу я быть безвольным скакуном
В медленной, обшарпанной телеге.
Что ж будет с ней потом, когда она
Уставшая, придёт в холодный дом,
После вечности, где шла она одна
Через людскую пакость и содом?
Так далеко ты смог пожить, отец!
Ты не мог забыть и страх, и чувства,
Приведшие вас вместе под венец...
Оставь, прошу. Мой мир – моё искусство!
Как-то не так
© Copyright: Стефания Альпенфельд, 2018
Свидетельство о публикации №118111701638
Свидетельство о публикации №118111701638
Рецензии