Рассуждаю, как умный. Живу, как дурак

Я пользоваться почему-то не умею
Советами, мной данными в стихах.
Выходит, что запас слов богатеет,
Наполненности нет в других местах.
Ведь если бы напрягся я немного,
Браслет из перлов собственных собрал,
К успеху проложил тогда б дорогу.
Успешно лишь всё время убегал
От жизни проявлений и теорий;
Порой случалось так, что – от себя
В надежде на спасенье, мораторий,
Затем об упущениях скорбя.
Как в омут в строки с рифмою кидался,
Строфу считал незыблемой стеной,
Я в музе точно в воздухе нуждался,
В агонии метался, что больной,
Не мог ни слова если умного изречь.
Везде искал абсурдные идеи,
Чтоб сбросить груз с ссутулившихся плеч,
Не смели чтоб душить депрессий змеи.
И ночью поздней, кучками собравшись,
Глаголы штурмовали мой покой.
Безропотно давлению поддавшись,
Писать я начал легкою рукой.
А время шло, текли по циферблатам
Скопления стремящихся людей.
Уметь бы мне стремиться хоть куда-то,
Не только к извержению «скорбей»,
Советов скундых (проще-словоблудью).
Есть мудрость в мной написанных словах,
Спасать готов её своею грудью,
Но жизнь ей дать, увы, мешает страх.