любить её сложно

Её любить удивительно больно,
Словно убивается организм хворью
И не поможет ваше «пройдёт»!
Вас время лечит? Меня наоборот.
Это не то, о чём говорят сейчас
Поэты. Наша любовь — перформанс!
Современное искусство: на той стене
Очень мелкими буквами на полотне
Написано «Я вас любил, быть может»…
А на картине всё весьма тревожно.

Она любила подобного рода искусство.
Ей ей нравится слышать «здесь пусто!»
И на холстах видеть что-то своё.
А вечерами тихими она нам нальёт
Красное полусладкое и терпкое вино,
Оставив на белом платье алое пятно.
Говорит о поэтах, не знает тонкостей.
Но всей душой любит Маяковского.
«А мне — наплевать. Я — хороший!»
Но заслужить мне прощения так сложно…

Её любить почему-то так необычно.
Наверное, чувства вошли в привычку —
Привык уходить и возвращаться в дом,
Где есть она. Я настолько дурной?
С ней не сказать, чтоб очень уютно.
Нам сложно, но это было по обоюдному.
Потеряться в галерее, писать стишки…
Она переводила их на разные языки
И очень любила ночами читать вслух!
Да и сейчас… но я ей уже и не друг.

Я Вас любил, моя дорогая принцесса.
Я Вас люблю, и это так прелестно! Да?
Только Вы всё ещё в нашей галерее,
Считаете всё это глупой затеей.
Вполголоса читаете на французском
Стихи мои на сцене при свете тусклом…
Перформанс удался! Вы как Джоконда,
Которую украли на заключительных аккордах.
А я ненавижу современное искусство…
Я ненавижу отныне и Вас. И Вашу музыку.

Её мне любить удивительно больно.
Воспоминания — как напиток алкогольный.
По началу приятно, а наутро похмелье.
Оставить подобный след было её целью.
Поганое творчество! Она много читала,
Писала какую-то прозу и так страдала.
Я знаю, что любить она не умеет.
Ей нравилось оставлять слова на теле.
Наверное, по сей день она такая же.
Я люблю её. Но как быть мне?..