Высший суд, помоги эту злую боль
Во благо жертвовать мне. Мой гнев
Во все водоемы бросает соль
И рвет на пути, как раненый лев.
Я включаю свет, чтоб закончить тьму.
Я хочу проигравшей покинуть бой,
Где рождаю ненависть ко всему,
Что не хочет следовать за тобой.
Я хочу корабли поднять со дна,
И чтоб вороны-пули летели мимо,
И чтоб память покойная у окна
С твоими мечтами встречала зиму,
Чтобы стрелы, пронзая, не ранили,
И чтоб время, бегущее за тобой,
Было чуть милосерднее с памятью
И чуть строже и злее баюкало боль.
Я хочу спину ровно держать - не сутулиться,
Не висеть ни в петле, ни на проводе,
Старый год проводить с одной улицы,
(Что, конечно, в одном же городе).
Чтобы Невский, как прежде, холоден,
Чтобы львы на Банковском - голодны -
За меня позволили поднять головы
Всем, кто были при жизни тебе должны.
Суд
© Copyright: Эмма Сорокина, 2018
Свидетельство о публикации №118111400629
Свидетельство о публикации №118111400629
Рецензии
