Неотправленное письмо

Казалось все прошло и отпустило,
Казалось, что уже переболел.
Все это время, написать тебе манило,
Но не писал, сдержать желание хотел.

И на кой черт, полез я на страничку,
В сети, решил узнать, чем ты сейчас живёшь.
Теперь другие пишут тебе в личку,
Теперь забыла про меня, теперь не ждёшь.

И вот опять, вскружилось все по-новой,
И вот опять прожгла меня томящая печаль.
Сижу и гневаюсь на нрав судьбы суровый,
И мне впервые, даже как-то себя жаль.

Я верю, что мы своими лишь руками,
Соткем, как сможем, нитью жизни свой узор.
Но может, это верно лишь с делами,
С людьми и чувствами иной похоже уговор.

Казалось сердце трепетное почернело,
Казалось разуверилось в любви.
Но отчего внутри всё сжалось и стемнело?
И от чего всё так болит в груди?

Но это все обман, мне нравится тот образ,
Что я придумал, в своей разбитой голове.
Твоя картинка это только компас,
Задавший направление фантазий, в сознанья глубине.

Вот если честно, приблизительно прикинуть,
Смогли бы вместе мы с тобой существовать?
Да мы скорее вместе можем сгинуть,
Чем рядом, в ногу, пару месяцев шагать.

Жду с нетерпением, когда тоска утихнет,
Стало ли легче, после всего, что написал?
Ничуть... Твой облик кружится лютым вихрем,
С необычайной силой, которой я ещё не знал.

Пересечению нашему не стать стабильнее,
И не читай мной нацарапанных стихов.
Ведь ни к чему тебе это грешное уныние,
Уныние лишь для таких как я, для слабаков.