Пыль

Я провожу неловко по душе рукой,
На пальцах остаётся толстый пыли слой.
Вот так и погибает в тишине ночной,
Казалось ранее такой прекрасный и ещё почти живой...

Я прикасаюсь к зеркалам, и тут же руку прочь!
Меня кусает боль и отражение в стекле.
Когда-то, помнишь, ты пыталась так себе помочь.
А нынче, что? Горишь теперь в огне...

Забытый стол. На нём холодная тетрадь.
Пылает кузов твоих снов-воспомнаний.
Твоя страна тебе- не Родина, не мать ,
Ты ждёшь чужих изысканных взысканий.

Ты пишешь письма длинные в ВК.
Кому? Зачем? Да просто так с приветом.
Тебе ответит мельком чья-то тень,
И ты уснёшь...Довольна ли при этом?

Боишься потеряться в суете.
Боишься потерять сердца родные.
И понимаешь, что вокруг не те...
Чужие все, пустынные, немые...

Недавно отдала стремление в залог.
Но ты жалеешь? Где-то посредине...
Я не хочу жить пару лет не знаю чем.
Да, небо с ним, я знаю.., но любимые...такие...

Я закрываю дверь. Потом смотрю в окно.
Я верю потолок не ограничится рассветом.
Люблю его я звёздное вино,
И наслажденье грёз, и вдохновение с запретом!

Хочу писать, хочу любить, хочу болеть...
Болеть картинами, этюдами, словами...
Болеть поступками и теми, кто с шипами,
Хочу бороться, петь, скорбеть, а смерть...

А смерть придёт, однажды, утром с белыми цветами,
Войдёт неспешно, сядет на порог.
Погладит щёку нежно пальцами-досками,
Прикроет веки и отправится к себе в острог.

Или заявится на ужин, в день веселья.
Или придёт, как избавленье от тоски.
Или взлетит, как голубь провидения,
Как мой последний день...
И я почувствую, как сдавятся виски.

На мне ведь нет пыли. Но пылью дышит сердце.
Мне тесен мир и в то же время ему рад.
О, Боже, знаешь, как, должно быть, опечален Дьявол,
Ведь он по глупости забрёл в поросший сад.

И книги лист не дрогнет под душою.
И иногда не станет зельем тем,
Какое принимаю я от Бога,
Затем...
А что за тем?
Пусть ласточкой летит дорога...
И я не тень...
Нет, я не тень!