В столице,
где одни многоэтажки,
в пентхаусах с камином и стеклом
живут поэты в дорогих рубашках,
и рубят словно классики стихом.
С поэтом я встречаю все рассветы,
Я-муза и служанка,и жена.
Курю с ним дорогие сигареты,
И жизнь моя поэзией полна.
Но как скучны же вечера с поэтом!
Интеллигентом до мозга костей.
Уеду я в деревню этим летом,
Найду там мужиков любых мастей.
И буду с ними просто материться,
Курить табак и вдочку хлестать.
Ну дайте,от поэтов мне забыться,
И вместо плиз сказать мне...твою мать!
Эй,мужики! Ну,где же вы,родные!
Хочу я с вами жать,косить,пахать!
Поэты то,они,ведь,все больные,
Не могут даже матом то сказать.
Умру я без отдушины в столице,
Ищу по деревням я мужиков.
Все улетели в города,как птицы,
А там итак хватает...этих....чудаков.
Поэты и мужики
© Copyright: Марисса Бель, 2018
Свидетельство о публикации №118111302306
Свидетельство о публикации №118111302306
Рецензии