Осень пахнет

Осень пахнет костром погасшим, влажными простынями
и типографской краской. Листает для нас страницы.
Мы - то влево идём, то вправо. Где что-то должно случиться.
Но ничто не случится с нами.

Потому что зачем менять-то то, что само сложилось?
Что уже пережито было и выскоблено от пожара.
Потому что близка зима, да и полночь таит кошмары.
Где же неустрашимость? 

Но к границам нас тянет, тянет. Там на границе - ветер.
Вдруг он ухватит руку и заберёт куда-то?
Вдруг он решит без спроса, так что думать будет не надо
ни о каком ответе?

Ветер такой безумный! Но осенью постепенно
листья с берёз сдувает. Легче и тоньше ветви.
И от земли - всё дальше. Что с ними делать ветру?
Он падает в травы, как в пену.

Ляжет, глаза закроет. И думает об орбите
дальних планет, галлактик, звёздах и Сирин-птице.
Шепчет им: хватит, хватит. Пусть что-нибудь случится!
Заберите с собою, что ли.
Хоть куда-нибудь
заберите.

© Грин, 17.10.2018.