Не живой. Серое

Ну, вот и всё.
Над головой - сырой асфальт
небес отяжелевших, снизу - то же.
И мы в щели между миров, похоже,
застряли до весны. Нет смысла звать
ни МЧС, ни ангелов. Положим,
что слышимый в ушах далёкий гвалт -
не крик летучих тварей.
(Не дыши!
Не то слетятся на тепло от тела
и выпьют кровь и душу до предела).
Но, предположим, это голуби, стрижи,
и солнце где-то там не прогорело.
Что ты со мной.
И, стало быть, я жив.

И, значит, будет завтра. И потом.
И Новый год - не только эхом взрывов,
что мечется бесцельно по квартирам
и пожирает сны раскрытым ртом,
а - ёлка, звон бокалов в синем  мире
и сладкий сон в рассвете золотом.
И пробуждение с тобой. А после, вновь -
воспоминания, мечты. Когда нас двое,
их много больше (наплевать, что ветры воют,
а за окном стреляют. Много слов
ещё не сказано, и это всё - пустое...)
Но - нет. Тебя со мною нет.
Я мёртв.

Всё уже щель. Не распрямить спины.
Что толку бить в асфальты кулаками?
Меня же нет. Есть две стены и камень.
И череда задумчивых Иных,
ползущих рядом. Есть асфальт за нами.
Кругом асфальт. И под асфальтом - сны.
А жизни нет. И цвета нет. Совсем.
Сквозь серое гудрон сочится ядом.
Ты где-то есть. Но ты со мной не рядом.
А без тебя не вылезти из стен,
и только смутно кажется, что надо,
но мне не вспоминается, зачем.

Зачем, зачем? Вопрос, скорее, спорный.
Ну, предположим, что я жив отчасти,
что вырвусь в мир из этого ненастья...

В нём без тебя - лишь серое на чёрном.
И чёрное на сером.
Вот и всё.

© Грин, 22.08.2018.