Все ивы, ивы, а осины,
В стихах моих им места нет,
А так дрожат они красиво,
Листами взмахивая; мест
Других милее я не знаю.
Возможно, к ним привыкла я,
Просторы, дали здесь без края,
Их не достать, моя земля.
Все повороты огибаю,
Глазами обводя вокруг,
И, безвозвратно, погибая,
Дороги, словно взмахи рук.
И снова, удержу не зная,
За что-то новое берусь,
Тропинки сбрасываю к краю,
Леса на сердце берегу.
Дорога пробегает споро,
А я бегу, вослед бегу
Каким-то новым впечатленьям,
Маши рукою, август, мне.
Ильи Пророка, я не скрою,
Уже боюсь в тенистой тьме.
Мне, по-осеннему, прохладно,
И август руку подает,
И очень странно, это странно,
Мне ничего не отдает.
Это странно...
© Copyright: Людмила Попова 11, 2018
Свидетельство о публикации №118111206897
Свидетельство о публикации №118111206897
Рецензии